in den wiesen, zwischen butterblumen und miniaturzecken. bälle fliegen hin und her, verschwinden in brennesselmetern am wegrand und die später im atelier unter simplen unauffindbarkeiten wie diese minimalgedanken aus blätterspitzen, rindensplittern und hohen baumkronen. draussen wartet der grill und treibt einen in die flucht vor den eigenen papieren, während der kompressor die resttuschepfützen aus den pistolen in den raum nebelt. soll der abend kommen!…buntstifte, ocker und desolate.